Al escritor santacruceño no lo dejan progresar

Yo no soy un letrau, ni mucho menos, pero descubrí que los prospectos mèdicos que vienen dentro de las cajitas de Alplax son obras maestras que tienen, asigún lo considero más puesía que tuita la literatura argentina.
Esto no es mentira, me dí cuenta una tarde por pura casualidá cuando aquí se vino ese viejo lobo de mar y me solicitó, A ver Matita, el humo del faso me está liquidando las pupilas leeme cuantas de estas hermosas pastillitas mentoladas me tengo que tomar pa´escribir como Alejandra Pizarnik.
Y así fue que leyendo esos textos estructuralistas me emocioné hasta la médula. Entendí a tiempo que la poesía viene en esas cajas. Rohipnol, Prinox, Valium, Lorazepan son grandes escritores de este siglo.Son escritores populares que han calau hondo en tuita el alma humana, y sin temor a equivocarme via decir que también son los más leídos.
En dispués al escritor santacruceño no lo dejan progresar, no se puede escribir sobre nada, yo me iba a priesentar a un concurso con unas odas del Desierto pero me apichoné, tiré la toallita ahí nomás cerca de un coirón, es que salió la Macadamia diciendo que no se debe escribir sobre el General Roca , Yo no sé qué tiene esa dama contra el general tan gauchito que aparece en los billetes, si de solo verlo ahí me embarga una alegría aunque debo reconocer que con estas quejas del niño Beneton de la caída de la lana cada vez lo veo menos .
Además por si acaso la Macadamia no lo sabe,el propio Sakae Mata con dos ginebras encima me contó en Esquel que un tatarabuelo suyo había dejau escrito debajo el alero del rancho que Roca era un hombre de arma muy larga que sabía utilizarla con los paisanos de una manera ejemplar. lástima no haber vivio en esa época riflexione.

Memorias de un escritor sacrificau

Anoche se me apareció el Gauchito Gil, yo estaba tirao panza arriba mientras ricordaba los momentos agitados que viví con el niño Beneton en Cerro Dragón cuando una manada de paisanos irascibles nos franqueó el paso porque dizque el gobierno no les daba las viandas con caviar y jamón crudo.
Correntino güevón , me dije pa’ mis adentros aparecerse así de sopetón y yo sin tener siquiera un mísero costillar de capón carneado, pero gúeno ,el hombre que adivinó mis pensamientos me tranquilizó diciéndome que las almas no comen que venía solo a preguntar si quería que me cumpla algún deseo y entonces decidí quedarme nomás en el catre.
No via negar que estaba un poco asombrau por la visita inesperada, y también por el ofrecimiento que me hacía de cumplirme los deseos,y desde mi catre le dije, Mire don Gauchito yo le agradezco la gauchada, usté verá no soy un hombre de pedir demasiau, un mocito tierno de vez en cuando p’ despuntar las noches me alcanza y como lo he tenio durante tuito el invierno al Carlito Pérez que montado en el Pingüino se vino desde Madryn tanta necidá a Dios gracia noi’ pasau, le confié.
“Está bién paisano mariposón, yo no trabajo con mocitos, tengo miedo que me descubra Alameda, eso sí en mi catálogo están Costa que se parte de güeno, Carlos Saka Punta y Mario Chavacanería Bragueta, pero si no son de su apetencia, si esos maduritos no están en sus gustos, le aconsejo que se guarde la calentura, ni bien pase la primavera cuente con Petrof y David P como recompensa”. Me ofreció en tono demasiu paternalista.
Por mi parte le referencié que Petrof y David P están desididamente enfermos; Don Gauchito tienen problemitas disfuncionales severos, y que güeno que me lo ricuerda ya que al primero éste mesmo lunes debo acompañarlo al regional a que lo vea el urólogo, el dr. Uretra Casalis , le informé al tiempo que le hice un pedido; Usté que todo lo cumple por qué no me risponde si tiene futuro la literatura Santacruceña.
“Caramba en qué brete me pone pero la pura rialidad es que la literatura santacruceña está finadita, en después que se murió Leydet se acabó así nomás de golpe la literatura, hay algunos intentos de puesía erótica ripresentada por una joven de Perito llamada Edelmira que acaba de recibir si mal no ricuerdo el mejor premio estímulo por su obra cumbre el Mameluco Azul, en después son todos intentos vanos. Figurese la Maldini en toavía no se sacó de las ganas al viejito de Punta Arenas, Tresguerres sigue osesionau con las ovejas, Petrof con el picho de la Ana Elisa , la Norma D con la verruga del compadre Atanasio y la Marina con los rodolfos del vedau”.
Tanta veda no es ya gúena don Gauchito, yo sé que la obsesión de esos escritores fracasaos que menta no tiene nada que ver con esto, pero aquí se cuenta que el linyera de Fitz Roy por los piquetes que impiden la llegada de los diarios se le ha dau por leer los cuentos viales de Chavacanería Bragueta, Cuentos señudos que relatan el momento heroico en que el mesmo autor a falta de un cristiano comprensivo debió ser sodomizado por un solitario riel que arrancó de cuajo de la estación de Jaramillo, le comenté.
Priocupau el Gauchito casi gritando dijo; “ Aijuna con la Patagonia, carajo!!!, eso debe doler, pero le ruego don Mata que no me cuente mas las penurias de ese escritor rural, está bien que esté muerto pero entoavía tengo alma y me embarga una sensibilidad con estas cosas que suceden en el desierto, A lo mejor le v'ua decir una grosería que usté como gaucho sabrá perdonar pero la literatura del
Nordeste no es tan sufrida, es más bien alegre y chamamecera y eso tiene que ver con que la provincia de Corrientes está llena de batatas, marlos y mazorcas”, dijo en dispués que por la ventana que da a la ruta 3 desapareció.

La zoofilia es endémica de Santa Cruz

Es cierto, no soy güen lector pero no hace falta profundizar demasiao en el libro “Platero y yo” pa’ darse cuenta que el escritor español Juan Ramón Jiménez practicaba una amorosa privacidad con ese burrito que parecía una nube de algodón tan blando por j’uera y duro por debajo.
Un gaucho como yo no sabe mentir por eso les pido a los lectores de este blog que lo de Jiménez no debe causarles admiración ya que aquí, no más allá del paraje Lemarchant me tocó la ingrata tarea de ver a dos escritores patagónicos desgraciarse bajo las patas de un tostau precioso y les asuguro que no jue para curarle las bicheras como luego algún comisario comprau quiso hacer parecer ante la prensa conformista.
No vía andar con tantos rodeos Santa Cruz está atestada de platerista que se dedican con sorprendente laboriosidad a curar bicheras por puro gusto en los campos de la Patagonia, no es que lo condene, más yo he preferio entreverarme con Costa que ayer estuvo aquí en mi ranchito de Güer Aique, aplanando la masa p’a las tortas fritas.
Muchos escritores y entre los que ricuerdo están Mario Chavarria Bragueta , Carlos Sakamata y Carlitos Beso Aín le han presentau al municipio un proyecto privao disque orientau al turismo de cría de burros. Ojalá el proyecto de estos paisanos "inversores" que compartieron catre conmigo tenga larga vida. Ojalá

Tres escritores patagónicos en la zafra de la batata

Cerca del muelle de Aluar , ahicito nomás, en después que le hube entregau a mi compadre Luka un paquetito de ese polvito blanco y maravilloso que asigún dicen dentra por la nariz y hace cosquillas en el cerebro me encontré con un camionero que me convidó p’l norte pa la zafra de le batata, y como a mí el trabajo no me ofiende terminé por acetar la propuesta y así es como pasé estos dos meses largos realizando unas labores por demás duras pero no por eso menos gratificante como lo fue la zafra de la batata manteca.
El campo donde me conchabaron era un establecimiento rural a todas luces en plena provincia de Córdoba, más precisamente en la localidad de Río Cuarto, desviándose de la ruta 34. Unos cuantos km hacia el Oeste.
En cuanto me bajé del camión me priesentaron al encargau que era un gringo medio sucio petizo, el pelo colorau y una baranda a ajo que te dejaba fulminao. El ajo es guen anticonceptivo, pensé mientras el petizo me acompañaba para la pieza que ya me había destinao.
Era un ranchito, casi una tapera de adobe cocido con piso de porlan, pero eso sí tenía un lindo catre y en la pared una cola de caballo donde había colocao un peine negro. Un gaucho como yo debe decir la verdad hasta cando miente y yo la via decir, se estaba a gusto en el ranchito solo faltaba algún mozo tiernito pa’ pasar las noches calientes, pero mi tataraabuelo Rufino me había enseñao que al deseo hay que ante ponerle la pacencia y así fue como con un poco de maña esperé en vano un incentivo pa’l cuerpo que a mi juicio tardó demasiado, hasta que decidí volverme a mis pagos de Guer Aique .
Además, Pa’ que mentir no era una faena sencilla la zafra del tubérculo, era como la bota e potro, que no es pa’ cualquiera, yo estaba en la parte de empaque y figúrense de entrada nomás me había tocao la mala experiencia de tener que desechar alguna que otra batata arrugada y chica, que no servía pa’ exportarla, pero así es la ley de la vida y así me lo plantió el encargau que me había conchabao.
Ya con la pacencia medio por el piso, le plantié de frente al petizo mis ganas de marcharme, si queris te paso a la parte donde se confeccionan los dulces ahí trabajan tres escritores patagónicos. Si los vieras Mata que trabajadores que son esos obreros, los alabó una noche, el empleador. Y qué tareas realizan esos letraos le pregunté por curiosida, . Ellos son los que lavan y pelan bien pelada las batatas, me respondió con aire jactancioso, como menospreciando mi ardua laboriosidad en la sala de empaque.
Al otro día, tempranito como a las diez y media de la mañana comencé a juntar las pocas pilchas dispuesto a marcharme porque no me sentí valorao en mi tarea, en dispués que pagué en el almacén los cien pesos que debía en tabaco, y en ves de seguir derecho hacia la ruta doblé pal lao de las casa donde estaba la sala de dulce, ahí sin mediar palabra patie la puerta y lo que vi a de quedar en mis ojos por tuita la eternidad; doblaos y con la respiración a punto de cortarse estaban los zafreros en fila, ligeros de ropa por no decir desnudos apenas se dieron cuenta de mi presencia, fingí no reconocerlos acaso por no denigrarme a mí mesmo, pero clarito los distinguí, se trataba de Cristopo, Carlitos y el mesmo Petrof. No sé quienes son ustedes pero no tienen por qué hacer eso si no quieren yo no seré del grupo Alameda pero estoy aquí como güen paisano pa’ tenderles una mano y salvarlos si así lo requiere la oportunidá, les propuse de puro güena gente que soy. Salvarnos de qué pedazo de pelotudo fue lo último que escuche en dispués que un grupo de viejos me sacaran a ondazos de la finca disque por meter la nariz donde no me correspondía.

Viví la pandemia con Cristopo

Que via andar de vacaciones estuve con la mismísima gripe H1 N1, dicen que la contraje estando con Mazzú, más yo sé que la traje de Madrin, losé bien porque luego de estar con Carlitos en ese hotelito cerca del empalme , sentí una fiebre en tuita mi osamenta.
Carlitos me cantaba al oído, desafinao el hombre , pensaba mientras con la única toalla quenos habían dao en el hotel el pobre lme mojaba la frente.
Vendí el reloj que dio el año pasao el niño pa¨pagarle la atensión a Carlito, y con el resto saqué el pasaje de guelta a Río Gallego, ahí no alcansé a llegar que me internaron en terapia, y pasé a ser lo que orgullosamente juí; uno de los 80 casos positivos que tuvo la provincia.
Pese a que se trataba de una enfermedá contagiosa muchos escritores patagónicos me jueron a ver, estaban en el pasillo del regional,tuitos amontonaos como bosta i guanaco. Disque asigún me confidenció la Moro que tuitos resaban en distintos credos aunque no sé si era pa’ que me juera deste mundo.
Entre ese enjambre de escritores estaba, asigún me relató un enfermero jovencito el mesmo Sebastián Tresquerres ,que me observaba nervioso desde ajuera, pa’ no tentarse, supongo.
Una noche en después que me pasaron a la sala se me lo acercó de golpe y me entregó un libro llamado el Beso, a la semana me mandaron a mi rancho, lo que pasó ahí es parte de la verdad de dos hombres de palabra y va morir conmigo, lo único que puedo decir es que Cristopo o Sebastián Tresguerres no se irá más a guenos aires juró quedarse conmigo en mi ranchito, cebándome el tiento tuitas las noches hasta que este gaucho de palabra se reponga por completo .

Si la Marina quiere un blog que se lo compre el niño Beneton

Yo conocí a varios políticos que andaban de campaña, aura que será difícil que Millapel me dé ese terrenito para proyecto granja puedo decir sin temor a nada que él durmió conmigo una noche, pero esa es una anécdota que he preferio olvidar, mejor ricordarlo a Costa que fue entuavía más cariñoso y me hospedó en su lujoso hotel.
Como no es de paisano sensato andar con asuntos atravesau, via a aclarar algunos tantos con tuitos ustedes ya que no pocos han relacionau este blog con la Marina esa periodista de la zona norte , nada más falso se me antoja decirles ya que esa dama amarillista si las hay, odia lo nacional, asigún me contaron. Dicen que de solo ver corrales con ganau ovino le salen ronchas en la cara, dizque odia la paisanada y las fiestas de la rural le dan fobia, si por ella juera viviría en Londres, su esposo, el tano Luigi, sin embargo es tuito lo contrario, un hombre sencillo, zurdo pa’ la taba, conforme de vivir en esta Patagonia.
Yo lo conocí ya siendo lo que es hoy un estanciero venido a menos, eso sí, muy leído sobre temas de filosofía, me han referenciau que supo tener en un tiempo algo de 15 mil animales.
Estuve con él una noche de escarcha, jue pa’ la pelada de ojo del 2005 . yo había traído en un arreo un piño de 1000 cabezas del establecimiento rural “No te Fíes ni de tu Hermano”, una estancia cerca de Bahía Laura, reliquia histórica sobre la que toavía afanan unos cuantos.
Habrá sio media mañana cuando llegué a la estancia de Luigi, denominada “Salada Hasta Ahí” .De solo verlo a este caballero de ojos verdes, como lo amargos cebaos por Petrof, alto y con bigote distinguido que sobresalía entre tanto paisano achaparrao, sentí un hormigueo en tuitas las vísceras. Ricuerdo que en cuanto desensillé el mala cara en el patio del casco me invitó un café, lo acepté con ganas aunque me llamó la atención que un estanciero quiera congraciarse con el empleau. ¿Con espuma?, me preguntó, como diga patrón le respondí y el mesmo batió a rabiar para echar en dispués el agua en ese pocillo celeste que reventaba en espuma.
No hablamos mucho, sí ricuerdo clarito me comentó que estaba leyendo un libro de sociología llamao “Y una vez que me Chupé esa Mandarina, Qué?, un libro cumbre, que asigún me confidenció que se lo había regalao su esposa.
Con el tiempo al destrenzar este embrollo supe que la esposa era la mesma Marina que ustedes mentan y que muy bien conozco, una mujer, pa’ que mentir sin ningún tipo de encanto que inclusive pudo haber tenío algún negocio muy sucio con el niño Benetton y quien sabe si en toavía no tienen algo ya que el niño se la pasa güelta a güelta en zona norte y es más hace cosa de una semana prometió y espero que no cumpla molerme a palos si me acordaba de esta dama en el blog.
De todos modos, este gaucho no sabe decir mentiras y es por demás conocido que yo suelo acordarme más bien de hombres y no de mujeres, ya que éstas son y lo v’ia decir con tuita propiedad, un poco la peste del mundo que solo sirven pa’ parir y pa’ engañar a los desdichaos como tal vez lo es aura mi patrón el niño Benetton por más que él diga lo contrario.
Aunque me gustaría ponerme un negocito en la calle Roca pa’ poder negociar en güena ley tuitas las chucherías contrabandeadas en la frontera , Yo Pancho Ramírez, alias Mata Negra, diré que soy feliz con poco, asigún lo considero, y es por eso que hoy, mientras ajuera de mi ranchito de Güer Aike silba certero el viento norte yo ricuerdo, el perrerío ladrando a grito pelao y la voz ronca del tano Luigi que a eso de las 3 de la mañana me convidaba pa’ las casa, a decir de su boca pa’ ofrecerme un saque de ron. Lo demás ya se sabe, la soledad y el campo hacen de un hombre lo que sencillamente es.
Dispués de esa madrugada nunca más e’ güelto a verlo, cobré la paga del arreo y me juí p’ la casa de los piones, donde la paisanada leíba embelesada las noticias de las revistas paparazzi , una lectura muy instructiva asigún comentaban mientras se miraban de reojo y escupían en el piso de porla, pior que guanaco alzao.

No al cierre de las casitas

Güenas y Santas, como sabía decir un pion de la estancia El Alambre de Fiambrera, un establecimiento rural de aquí no más a cinco leguas de Güer Aike , pegadito a los campos del niño Beneton, donde desarrollo mi actividad laboral desde hace 10 años.
No quiero distraerlos más yo sé que ustedes fieles lectores de este blog palabra moderna pa’ llamar a un diario , se preguntarán el por qué de tan larga ausencia, como seguramente lo ha hecho cientos de veces el mismo Petrof , simpático amigo conocido por todos ustedes a quien le debo unos pesitos por un favor que me hizo cuando el tordillo me dejó tirao cerca de la casa de Echevarría Bragueta, pero ese es un asunto muy delicao del que no puedo por ahora referenciar…
En fin anduve de retiro por varios lugares, primero por Madryn con la intensión de regar al Solito un árbol güevón que dizque que ahura lo quieren declarar monumento de la humanidá y hasta amagan con cercarlo, cosa que no me cuadra, así que despcionau de toda tilinguería y con el mancarrón reventau de tanto darle al galope caí en un boliche cerca de la ruta donde me lo topé al mesmo Carlitos Pérez que ahura se volvió cantante asigún me confió. “Qué te parece Matita como me sale La Pomeña”, me preguntó emocionau en cuanto me vio. Con algo de piedra pómez m’hijo, le contesté cuidándome de ofenderlo, de no dañar sus delicada sensibilidad, en dispués llamé al mocito que servía y le pagué los diez pesos de la ginebra que había pedido y la apuré de un solo trago pa’ no deshonrar mis oídos acostumbrados a la música sencilla del viento.
Ya de salida en la puerta del boliche me lo encontré a Washington Benavidez que para consolarme por el temprano deceso de mi flete me convidó pa’ Gallegos, ahí nomás sin mediar más palabras le cerré los ojos abiertos al rocillo y nos montamos en un viejo 1114 con destino a la feria del libro. No te vas a arrepentir Mata, está lindo el pute ahí, me dijo el Wshington , Ahá, le contesté por no quedarme callau.
Ustedes saben que más que la lectura prefiero el contrabando pero soy un convencido de que la invitación de un paisano no se la rechaza.
En la feria, pa’ qué mentir sentí una gran tristeza por tuito el género humano, es que andaban revoloteando como moscas varios viejos maricas, uno de ellos que juré no recordar más su nombre pero diré que comienza con C, se ofreció llevarme al hotel Nevado por 50 pesos , es cierto que yo ya había jurado que para acostarme con un viejo y gratis mejor me acostaba con la muerte, igual me dejé llevar hasta ahí y en cuanto pagó la pieza el desdichau, le dije; hasta mañana tomate un taxi que la noche pinta escarcha y me despaché como disparao pal piecerío medio temeroso de sus amenazas de denunciarme a la policía por estafa como creí escuchar que vociferó al salir.
Al otro día volví a la feria no por los libros, sino por un mocito por demás brioso que repartía cintintas rojas en stand de Formicruz , “ ese es el ahijado de Ferro “, me contó una escritora que adivinó mis intenciones .
Agradecí la advertencia y me fui al Mónaco a revisar mis correos, tarea que debí suspender cuando desde la ventana creí distinguir a la mesma Cecilia con la Norma, dos grandes escritoras santacruceñas si las hay, ambas muchachas llevaban puesta una ropita medio liviana pa’ las bajas temperaturas sureñas, un paso más atrás iba Petrof con un banderín gritando no al cierre de las casitas. Como pese a todo lo que de mí se dice me sé un hombre de güen corazón y si el problema de mis amigos era habitacional estaba dispuesto a cederles mi ranchito de Güer Aique , así que salí entre el gentió y les pedí: chicas no anden desabrigadas vengan pa’l café, pero no sé... algo habré hecho mal porque de repente sentí que varias manos y algunas patadas caían sobre mi triste humanidad,
Ni la muerte me ha de tocar con su espuela pensé mientras la ambulancia aullando embravecida corría a todo lo que da por las calles de la ciudad, no sé cuánto tiempo estuve en terapia por los golpes recibidos, la cosa es que ayer recién me pasaron a la sala común, y hoy hace unos minutos estuvo aquí el niño Benetton vino a traerme mi note boook Aple .
A ver si parás de meterte en kilombos, me dijo enojau el niño, su enojo me contó un enfermero es porque tuvo que pagar una güena coima a los médicos que dizque que si no recibían algún incentivo no iban a poder curarme porque estaban de paro.

Por leer un poemita casi desgracian a Novelli

Yo asistí a ese encuentro de Escritores del Melón,se hizo en creo en Trelew, un encuentro con poca literatura y mucho alcohol, como suele suceder en algunos casos.
Había sí, mucha compulsión por la lectura, Ricuerdo que cuando el organizador llamo al estrado a un poeta de Neuquen dos damas de la cuarta fila salieron echando espuma por la boca como caballos desbocados para leer su poemita. Ustedes saben que no me gusta decir mentiras, pero lo pasaron por encima al pobre poeta que cayó desparramau encima de un mocito trajiau que disque era de ceremonial. Aijuna como no me toca esa suerte pensé pa' mis adentros-la de caer encima del mocito- claro está, era un mocito tiernito, morocho y vigoroso que frisaría los 20 una manteca el condenau, claro ustedes dirán que pa caerle encima primero me tendrían que haber voltiau las damas, no importa, en muchos años de andar arriando tropillas por estos cerros pelones entendí que lo gueno tiene que doler.
La desvandada de las damas pidiendo cancha pa' lucirse con sus versos, hay que decirlo no tuvo guen fin, al poeta atropellau se le paró el corazón ahí mesmo, aunque no se si fue por el mocito o por el tropel que habian originau la comedidas pal' micrófono.
En dispués que en el hospital confirmaron que lo de este poeta Noveli creo que así se llamaba había sido solo un susto el encuentro prosiguió, aunque pa' que mentier ya nadie se atrevió a invitar a lectura, simplemente nos limitamos a tomar cimarrones cebaos por Goijman porque uno aseguró que el vino suele llamar a la poesía, y la necesidad de ser oido puede causar avalanchas y con tanto comedido poeta, pa'que arriesgarse,asigún razonó

resplandor

A Goijman si es el mesmo que ese informante encadenado menta lo conocí en la plaza de Madryn, el estaba vendiendo libros de escritores pat Agónonicos me dijo, y yo andaba por ahí con una tropilla de reservau que había traido a un festival de jinetiada.
De los libros que mercanteaba tan habilmente me llamó la atención uno, era el de tapas rojas con letras fuxias que decía "El vueltito que te debía te lo dejé en la bombacha", título sugestivo para un libro alegórico si se quiere, pensé, lo levante para mirotearlo, invitaba al delito, su autor era Rubén Gomez. Un joven comodorense, verdadera promesa de las letras, asigún me dijo Goijman. Me gustaría comprarlo pero en una riña de gallos aposté la vida a un espueludo que se quedó en el picadero, le confié, Goijman comedido me rispondió, pagame como puedas, aquí a la vuelta hay un hotelito barato y limpio, si querés cierro el puesto y nos vamos, me invitó, pero yo se los juro preferí no mirarme en ese espejo.

Para el desierto patagónico no hay nada mejor que los pozos de petroleo

Estuve hablando ayer con mi patrón el niño Benetton, el mesmo que me trajo según dijo de la Italia esta notebook Aple desde donde despacho por la internet mis pensamientos en forma de letras, que vienen a ser las verdaderas letras del viento.
Bueno, no me quiero desviar del tema, pero, estoy algo emocionau porque el niño me llevó a un yacimiento petrolero de su propiedad , y ahí fue que me manifestó la posibilidad de comprar el bosque petrificado de Jaramillo y los mesmos tres cerros , Mirá Pancho, qué te parece si llenamos el bosque ese inútil con pozos petroleros y que en ves de agua aflore oro negro , sueño con poblar de cigueñas este desierto, y con extraer el oro de esos cerros guevones, me dijo el patrón.
Al proncipio recule un poco , en despuès entendí que el patrón estaba en lo cierto que la patagonia con pozos de petróleo y yacimientos mineros se ve más bonita.

Las conchas de Santa Cruz meten miedo

Así se denomina el trabajo de investigación que el destacado escritor sarmientino Jordi Álamo acaba de publicar en la prestigiosa revista literaria Ojo con el Hagujero, allí el intelectual con una prosa sublimemente exquisita aborda la teoría de que las mujeres que se dedican a producir textos son denostadas y temida hasta la irrisión en Santa Cruz.
De manera magistral Álamo arriba a la conclusión que la primera barrera que deben sortear las escritoras santacruceñas es el menoscabo y la envidia del género masculino; "hay un deseo desenfrenado de eliminar de cuajo a la mujer, hay que desterrarlas porque la concha les da ventajas, aseguran en secreto y es en cierto modo una de las primeras máximas que postulan", destaca el intelectual en un párrafo de su trabajo.
Finalmente el escritor de "La araña que salvaste en realidad no te picó" concluye su trabajo aseverando que la masiva concurrencia a la feria del libro de escritores de dudosa masculinidad trasluce la desesperación y la orfandad que genera la cercanía de una mujer que construye textos, "este año los escritores que concurrieron a la feria invitados por la provincia fueron solo varones, aunque- aclaró Álamo no se descarta que alguno de ellos hoy tenga el culo roto"

Las pastillitas azules no!!!

Buenas y Santas, seguramente alguno de ustedes me habrá extrañau y se habrá preguntau que me pasaba pero es que anduve por los pagos de Olavarría, por expreso pedido de mi comadre Salomé, que me pidió que viajara urgente porque mi compadre Rufino cayó en desgracia, lo metieron preso y los vecinos en ves de compadecerse hasta le incendiaron el rancho, esa moda fea que ha agarrao la gente por esos pagos.
No conozco los detalles pero asigún me ha relatao la comadre, al Rufino lo metieron preso porque disque que el muy picarón había tomado la costumbre de puro jugetón que es, de pararse horas frente a una escuelita donde enseñan electricidad para darles estampitas a los mocitos de 17 años y a veces como se sentía solo los convidaba a los mocitos pa'l rancho, que queda cerca de la laguna rosa, justo cerca del campo de los Ballenetta Gay.
Mi comadre que todavía está en Buenos Aires haciéndose tratar de la artrosis me ha contao que la policía entró al rancho con una orden del juez y se llevó unas cosas que el señor juez las encuadró como juguetes, también se lo llevó al Rufino que,disque que como hacía mucho calor estaba desnudo junto con dos mocitos de 17 años, y mi comadre no me supo explicar el motivo por el que mi compadre fue preso, si es por mostrarle los juguetitos a esos mocitos o si es por tomar unas pastillitas de color azul llamadas Magnus 50, que tambien se lan quitau y que según siempre decía eran guenas pa' la presión.
Yo no entiendo mucho de la ley pero no sé si está constitució argentina que a un gaucho puedan quiarele el derecho a la medicación, digo esto porque se ve que al Rufino, la pérdida de esa medicina le ha afectau, si cuando dentré alcalabozo pa' llevarle una ristra de morcillas negras , el pobre lloraba diciendo; las pastillitas azules no!!!

Mi identidad no es reservada Matanegra soy yo, un hombre de campo sencillo que gusta de las cosas simples,y a veces me da muy mala entraña que que piensen que soy mujer, aunque es de hombre decir lo que voy relatar; una vez una poeta me dijo que estar con un hombre es lo más lindo que hay ,y como soy de aquellos que no me achico a los desafíos salté nomas el alambrao para probar , mi primera vez fue con un escritor entrado en años, que luego de pasar lo que suele pasar me leyó un largo poema sobre boledadoras y rebeldes indígenas de la cordillera, no voy a dar el nombre del intelectual, prometí guardar aquel momento para mi, sobre todo porque el hombre también recibió.
Todavía ricuerdo esa noche , fue para la feria del libro, en el día de Santa cruz, la feria estaba llenas de comprovincianos que están dados vueltas por el alcohol, el escritor y yo que ya nos habíamos cruzado en el stand de Dunken, nos encontramos nuevamente en el baño, ahí nomas me dio la dirección del hotel, quedaba a menos de una legua de la rural , "andá vos primero pancho, decile al concerje que te de la 126, está todo apalabrau, y ahí lo esperé un poco nervioso apesar de que pa' darme coraje me había despachado la petaquita de ginebra que siempre llevo en mi morral.
Pasadas las doce de la noche llegó el escritor, perdoname la demora, es que no sabía como sacarme de encima a una puta de Puerto Santa Cruz que me estaba cargosiando mal, me dijo antes de sacarse las medias y de entregarse al amor.

Sastre viajará junto a Peralta a Tokio

Embajadora Cultural en Japón

Rawson, (agencia).- Fuentes de la Secretaría de Cultura de la Nación indicaron ayer que el proyecto Corredor Literario Patagónico, que hace algunos días que fue declarado de interés Municipal por el Concejo Deliberante de Puerto San Julián podría ser presentado por la escritora Claudia Sastre el próximo 22 junio en la capital japonesa de Tokio,donde fue invitada por el agregado cultural Fuyita Moskati.
Si bien no se brindaron mayores sobre el proyecto se supo que el mismo fue elegido entre 234 propuestas culturales de distintos países por lo que en una misiva dirigida a la propia Sastre, Moskati elogió el trabajo de rescate y revalorización de la literatura patagónica que Sastre realiza a través de distintos blog.
La escritora quien posee una vasta trayectoria literaria es autora entre otros títulos de "La Pisé porque era una Tijereta", poemario inédito de hondo contenido lírico que acaba de ganar el premio Estímulo a la Creación Literaria en la ciudad de Gaiman.
Sastre, según se informó viajará junto a los escritores santacruceños Maritza Kusanovic y Carlos Perez. Asimismo no se descarta que sea el mandatario provincial Daniel Peralta y su señora esposa Blanca Blanco flamante candidata a diputada por el PJ quien acompañe a los escritores y a las autoridades de la Secretaria de Cultura.

confesión de un lobito de río que consiguió trabajo

Pancho yo también me monté en el caño oxidado de una visicleta, aprisionado contra el manubrio sentí en todo mi sexo el vibrante placer que da el golpe de las llantas por los caminos escarpados. No soy un puto que usted pueda señalar con el dedo índice y decir "desvergonzado", pero la máscara que vendo me impide contarle el derrotero de mi lengua por el vello púbico de Pirincho, única verdad que justifica la antesala donde ahora estoy parado.

Cristopo tome viagra

Quiero decirle a ese caballero cristopo, que nos debemos un café para sentarnos a hablar como dos hombres de bien que somos, o que al menos pretendo serlo, no sé él.
Ayer encontrándome en una campo de Los Beneton , me llamó la paisanada pa’ decirme que me involucraron en cosas por demás fieras que un gaucho como yo no está dispuesto a soportar.
Mire don Cristopo yo juí pion por día de su padre supe años más tarde andar de capataz en una comparsa de esquila hasta que hice unos pesitos y me culturalicé un poco gracias a que él me ayudó y pude comprarme esta note book Aple que tiene la manzanita del deseo incrustada en la tapa y usté no puede venir a decirme que yo expongo a dos inocentes damas porque vertí en este blog una sana confesión de que había estado con la Chechu caminando por esas calles frías de Punta Arenas, ella descalza y yo un poco marihuano, y que a la Norma se le había metido en los gustos un mozuelo tiernito que hacía contorsiones groseras imitando a un artista que por estos días espera la extremaunción. Todos son inocentes comentarios don Cristopo que no dañan a nadie que comprenda el limite del deseo.
No entiendo por qué a usted que se precia de culto y superado le dañaron esos ingenuos comentarios, hasta el punto de referirse de una manera descalificativa hacia las chicas llamándolas maduras y malas poetas,no lo sé y me parece extraño por no decir dudoso porque además cayeron en la volteada dos personas que mi relato no las tocó como lo son doña Macadamia y Marina Pacheco a quien con una insistencia casi guaranga se le adjudica la autoría de este blog, cosa por demás extraña ya que esa periodista que ni siquiera es escritora vive fuera de Río Gallegos, y mal puede conocer algo de lo que aquí en el ombligo del mundo pasa.
Yo no sé que pretende usted pegando mis posteos humildes en su blog, declarándoles literalmente la guerra a esas dos muchachas solo porque cometieron el pecado, una de andar descalza, y la otra de mirar un jovenzuelo y eso me da la sensación de que usted esta enamorado de ambas .Encárelas de frente caballero, digales de una vez que se tomará viagra, que llevará juguetitos y se vestirá de carnero patagónico, en fin miles de trucos tiene uste para conquistar el corazón de esas muchachas, para convencerlas, pero no las agravie diciendo cinicamente que las quiere cuidar.
Le voy a dar un consejo que espero lo sepa aceptar; un hombre de bien aunque tenga el culo roto como yo debe decir la verdad hasta cuando se miente

Quedo de uste atentamente, Pacho Ramirez, alias el Matanegra, pa’ servirlo.

vellones ya no serán nubecitas pa' los pobres

Aquí se ha planteado un dilema, ustedes me están diciendo que los hematomas no son hematomas sino verrugas ubicadas en el órgano viril , enquistadas en el centro de la masculinidad y eso me deja perplejo y me obliga a suponer que quizás Petrof está en problemas...
Es que hace aproximadamente 20 días Walter,un conocido viejo y amigo de Petrof me dijo que este poeta tal vez esté loco, "mirá pancho, lo vi con mis propios ojos a Petrof recintándole un poema a cuatro ovejas en la rural, y después vi que las llevaba hacia una tranquera, Petrof está loco", insistió con cara de compungido. Macanas, le dije son imaginaciones tuyas .Ahora que ustedes hablan de sexo voluntario con el ganado ovino cabe preguntar, si se dice que Petrof recita versos para levantarse minas, esa tarde no habría estado intentando levantarse mansas ovejitas?.
¿Estará este caballero con un serio problema de verrugas en el epicentro mismo de su existencia?,figurará en la negra estadística confeccionada por las autoridades sanitarias? ¿será la mina de cerro vanguardia una cortina para ocultar el más bajo y descarnado comercio sexual contra las ovejas donde las sodomizaciones son moneda corriente?.
Asi las cosas , cabe una dolorosa verdad: bellones ya no serán nubecitas pa' los pobres.

Vellones ya no serán nubecitas pa' los pobres

Aquí se ha planteado un dilema, ustedes me están diciendo que los hematomas no son hematomas sino verrugas ubicadas en el órgano viril , enquistadas en el centro de la masculinidad y eso me deja perplejo y me obliga a suponer que quizás Petrof está en problemas...
Es que hace aproximadamente 20 días Walter,un conocido viejo y amigo de Petrof me dijo que este poeta tal vez esté loco, "mirá pancho, lo vi con mis propios ojos a Petrof recintándole un poema a cuatro ovejas en la rural, y después vi que las llevaba hacia una tranquera, Petrof está loco", insistió con cara de compungido. Macanas, le dije son imaginaciones tuyas .Ahora que ustedes hablan de sexo voluntario con el ganado ovino cabe preguntar, si se dice que Petrof recita versos para levantarse minas, esa tarde no habría estado intentando levantarse mansas ovejitas?.
¿Estará este caballero con un serio problema de verrugas en el epicentro mismo de su existencia?,figurará en la negra estadística confeccionada por las autoridades sanitarias? ¿será la mina de cerro vanguardia una cortina para ocultar el más bajo y descarnado comercio sexual contra las ovejas donde las sodomizaciones son moneda corriente?.
Asi las cosas , cabe una dolorosa verdad: bellones ya no serán nubecitas pa' los pobres.

salven a las minas

En San Julian por el asunto de la mina cerro vanguardia pasan cosas muy raras, tan raras que da miedo, hace un par de meses un médico del hospital regional me ha contado que la mayoría de trastornos que padecen los hombres de ese terruño son de tipo cutáneos, deribado de algo que para la ciencia no tiene aún explicación.
El facultativo me ha jurao que los machos de allí tienen fiebre, sangrado y luego le apracen hematomas en los testículos, cosa que a un gaucho como yo lo ha llenado de curiosidad a tal punto de querer comprobarlo con mis propios ojos, una porque siempre fui un convencido que solo el oro salva el dolor de todas las ofrentas, y aqui parece ser al revés, el oro es quien los humilla.
Ya no sé si tengo ganas de atarme frente a a la legislatura como tenía pensao y pedirle a los diputruchos que Salven a las minas

100% transpiración

Uno no puede escribir tranquilo en esta provincia: que la A ya era de Cristopo que la B era Chabarría, que la H la tenían en el museo, en fin...que me chupen un huevo todos esos giles y que le vayan con el cuentito a su fiolo..
No quiero parecerme a nadie ...estoy mal, sin 20% de inspiración y ya entré a transpirar fiero porque desde que el Robert cayó en cana que no puedo conseguir ese polvito blanco y maravilloso que entra por la nariz y hace cosquillas en el cerebro.

Ampollas

... conocí a la Chechu en Punta Arenas en un encuentro de escritores,me dijo que ella era de un grupo llamado letras del viento y otras cosas más pero yo soy una caballero y no voy a dar esos detalles.
Amanecía y recuerdo que la pobre andaba con unas botas de tacón color ciruela: Pancho y si me saco las botas no te molesta? me dijo , hacé lo que se te venga en ganas, le contesté , ahí nomas se puso en patas, caminamos unos metros hacia el norte y luego doblamos hacia el oeste buscando un kiosco cerca del puerto, juntamos unas monedas y nos compramos una coca para componernos de 6 horas de borrachera que nos pegamos en un bar, en el mismo donde la Norma D se levantó un pendejo que movía la pelvis como ese viejo pajero de Sandro que todavía no se ha muerto.
Estaba contenta la Chechu, dijo que por fin había cortado con un tal Leudet o Leudante y se ofreció de leerme un poema. A mi la poesía me chupa un huevo, le dije, se hizo un silencio y luego soltó una carcajada.

17 pulgadas

Lucila Ferrari es una mujer entrada en años que dijo haber conocido el machete de Peralta. Un día me cruce con ella en el Museo del Vino, pero nunca nos dirijimos la palabra, había un olor a mierda mezclado con olor a grasa en ese museo que salí a fumarme un chala , y ahí mientras pedía fuego escuché que le contaba a otra a quien llamaba Maná, podés creer que yo le cozco el machete a éste viejo sorete de Peralta y le pedí que me dé una mano para que el Calo arregle el cachirulo y no me quiere ayudar. Entonces se la mamaste al pedo le respodió Maná.

soy un vampiro

Mientras regreso de una cena aburrida con parientes prestados que hablan con una elocuencia casi obsena de este desierto patagónico pienso que la poesía no salva a nadie, es todo lo contrario de lo que dice Petrof con su sombrero a lo sin lee, intentando levantarse minas, la poesía no sirve para nada, para mi , la poesía es una mini uzi guardada en el ropero.
Odio la solemnidad de las lecturas, soy un caudillo apátrida, no creo en rebenque ni en plumas para dominar las ideas, sin embargo con las teclas de mi notebook diciplino al más compadrito, lo que escribo mata. Nadie puede contra mi, porque ya he muerto de amor mil veces y ahora soy un vampiro recostado contra la soledad de la palabra.

Hola, soy la misma mata negra desde aquí vamos a observar el mundo y contarlo, bienvenido el que se atreva a entrar a esta pagina.